No fim da linha

Hoje ao fim do dia, à saída do banco onde fui pela milésima vez nos últimos quatro meses para assinar mais um milésimo papel, fui abordada por um individuo. De inegável bom aspecto mas visivelmente em inicio de mau trato, perguntou-me com perfeito accent se eu falava inglês. Percebendo de imediato o que se seguiria, disse-lhe que sim. Nesse momento, contou-me na língua de Sua Majestade, a mesmíssima versão que eu e meio mundo já ouviu contar, de que o cartão visa ficara retido na máquina de multibanco e necessitava de um Euro para o ajudar a pagar um táxi que o levasse de volta ao hotel.

Este homem, na casa dos trinta e muitos, era lindo. Sobravam-lhe na roupa e nos gestos retalhos do que foi até há não muito tempo. Pedia pelos motivos óbvios e embora acredite que tivesse ascendência estrangeira sabia certamente falar português tão bem ou melhor do que eu.

Pensei dizer-lhe que não necessitava daquele disfarce. Que caso tivesse lhe daria na mesma o euro que me pedia. Mas não quis. Na realidade tive necessidade de respeitar a sua vergonha, o seu embaraço perante a sua condição. Treinei o inglês. Dei-lhe o euro que era o único que tinha, meti-me no carro e chorei.